Подобен сверканью моей души блеск моего клинка:

Разящий, он в битве незаменим, он - радость для смельчака.

                                         Как струи воды в полыханье огня, отливы его ярки,

                                         И как талисманов старинных резьба, прожилки его тонки.

                                         А если захочешь ты распознать его настоящий цвет,

                                         Волна переливов обманет глаза, будто смеясь в ответ.

   Он - тонок и длинен, изящен и строг; он - гордость моих очей,

                                         Он светится радугой, он блестит, струящийся, как ручей.

                                         В воде закалялись его края и стали алмазно-тверды,

                                         Но стойкой была середина меча - воздерживалась от воды.

                                         Ремень, что его с той поры носил, - истёрся, пора чинить,

                                         Но древний клинок сумел и в боях молодость сохранить.

 Так быстро он рубит, что не запятнать его закаленную гладь,

                                         Как не запятнать и чести того, кто станет его обнажать.

                                         Твой яростный блеск, когда ты блестишь, это - мои дела,

                                         Твой радостный звон, когда ты звенишь, это - моя хвала.

Живой, я живые тела крушу; стальной, ты крушишь металл,

                                         И, значит, против своей родни каждый из нас восстал!