Орион
Предисловие автора.
Рассказ этот был написан 9 декабря 2002 года. Я не знаю, что
побудило меня написать его таким странным образом: прежде всего, стиль
написания являет собой стихотворную прозу, что для меня не свойственно, а
каждую часть можно считать отдельной от остальных (а можно и нет), и
рассматривать совершенно по-разному. А самое главное, это то, что этот странный
рассказ можно (и даже нужно) читать наоборот.
Ах, да, вот ещё что... Если вы хотите действительно окунуться в
то, что у меня получилось, то читайте этот рассказ как можно медленнее,
соблюдая интонацию, и тогда меланхолия поглотит вас надолго.
Разговор двух.
(1)
- Вот здесь, смотри...
- Что это? Мне кажется, я видел такое и раньше.
- Это твоя новая жизнь...
Что с тобой?
- Мне грустно.
(2)
- Помнишь, ты спрашивала меня, что бы было, если бы ты
потерялась.... тогда?...
Так вот, я подумал...
что потерял бы всё, ради чего живу.
- Честно?
- Да.
(Молчание)
(3)
- Ты боишься смерти?
- Конечно...
Последнее время я всё
чаще ощущаю её дыхание в моё плечо.
Теперь, когда все мои
друзья умерли, и у меня больше никого не осталось, кроме тебя...
Мне страшно.
- Не бойся. Все умирают... Это наша общая судьба.
Но я не дам смерти
коснуться тебя раньше, чем меня.
- Не говори так.
(Молчание)
(4)
- Мне грустно... и холодно... Боже, как мне холодно!
- Мы почти пришли... Осталось лишь несколько шагов, и всё...
Потерпи.
- Ты слышишь?... поют птицы... Как
красиво... Ты слышишь?
- Нет... тебе кажется... Здесь только вороны, и наши тени.
(5)
- Ты могла бы полюбить меня?
(Долгое молчание)
- Любовь высасывает... Она превращает нас в дураков
и рабов... Ты это знаешь.
- Верно. Прости.
(Молчание)
(6)
- Мне раньше казалось, что я сумасшедший. А этот мир вокруг -
лишь моя личная психиатрическая клиника.
Странно, мне нравились
эти мысли... и эти облака вокруг пленяли мой разум, и я не мог выбраться из
своих грёз.
- Ты и сейчас спишь. Всё что ты видишь - всё в твоём сне...
- И ты? Ты тоже мне снишься?
- Не знаю... Я не хочу об этом думать.
(7)
- Ты ещё здесь,... со мной?
- Я всё время с тобой. По-другому - я не могу.
- Я не понимаю, о чём ты... мой мир слишком мрачен для тебя.
- Это не так... тебе только кажется. Твой мир прекрасен.
- Здесь слишком много смертей. .... Куда
мы идём?
- Тише.
(Молчание)
(8)
- Какой сегодня день?
- А для тебя есть разница?
- Не знаю. Есть, наверное. Я привыкла считать свои дни.
- Это неправильно.
- Почему?
- Таким образом ты приближаешь свою
смерть.
(9)
- Вставай...
- Зачем?
- Ты замёрзнешь...
- Также как и ты?
- Да...
(Молчание)
(10)
- У тебя есть мечта...
- Нет... а у тебя?
- Есть...
Уйти отсюда любым
способом. Этот мир убивает меня... Всё вокруг - так ужасно.
- Но это ведь твой мир...
- Он мне не нравится.
- Поэтому мы и идём...
(Молчание)
(11)
- Ты когда-нибудь пила яд?
- Нет... я очень любила жизнь.
- Попробуй... тебе станет лучше, поверь.
- Спасибо...
(Глоток)
- Ну, как?
- Мне действительно лучше... как мне отблагодарить тебя?
- Просто оставь мне... немного...
(Молчание)
(12)
- Что это? Мне кажется, я видел это раньше...
- Это...
Твоя
Новая
Жизнь...
(Молчание и лишь две фигуры на тёмном
поле вечности стоят как единственные свидетели неумолимого течения времени по
своему кривому, но верному кругу, напоминающем собой циферблат от простых
наручных часов, превративших этих двоих в своих неумирающих рабов - часовую и
минутную стрелку. Секундной стрелой был возможно я сам
... или кто-нибудь из вас, это и не важно. Ничего не важно
теперь, когда эти часовые вновь продолжают свой путь, сломленные и отчаявшиеся,
как властители, и в то же время, как подчинённые самому ужасному богу -
времени).