Стихотворение и портрет

или

странная написанная жизнь

её героя.

Посвящается Аде, моей подруге.

 

    

Она:

 Сколько ей лет никто не знал и не знает до сих пор. До определенного момента она жила, не слишком выделяясь из толпы, скучной серой обыденной жизнью. Но однажды ночью, ложась спать, она услышала знакомый голос, нашептывающий незнакомые зарифмованные строки.

 Стихов она раньше не писала никогда, да и много внимания им не уделяла, разве что стихотворения Есенина ее не редко занимали.

 И тут она поняла, что строки доносятся из ее уст.

 Шел задумчивый поэт по московским улицам,

Тихо думая о том, что не место ему здесь.

Все пинали, все толкали, а поэту наплевать,

Думы все его об этом: «Как отсюда мне сбежать?!»

И вот дорога роковая пред ним встает,

И тут он сам не замечает, как попадает в мир грез своих …

 Стих появился на свет и тут же был записан. Ее посетило странное чувство, будто она стала кем-то другим. Кому посвящен этот стих, она не знала. Да и не было среди ее друзей и знакомых поэтов.

  Заснуть в эту ночь она так и не смогла. От природы личность не творческая, она пыталась понять, по какой причине родился стих. Да еще и такого странного содержания.

 На рассвете она включила компьютер и стала писать. Только теперь она писала прозу. Описывала прошедшую ночь, прошлую жизнь вообще. Получился приличный рассказ. И в конце вывод: новая жизнь.

 Все изменилось. И, как она тогда предполагала, все изменилось в лучшую сторону.

 Теперь днем она ходила на работу, а по ночам сидела перед компьютером и писала. Писала все, что могла: короткие рассказы, объемные романы, эссе и пр. А стихи только успевала записывать. В них выливалось все, что она скрывала на протяжении жизни в себе.

 Но этим ее творческие способности не ограничивались. Как-то опять же ночью она сидела на кухне одна и курила. Свежестью в этом районе ее квартиры никогда не пахло. Вся кухня, с момента ее въезда, была прокурена. Но никто не противился этому, потому как жила она одна.

 Ну, так вот, она сидела, а рядом лежал листок бумаги и карандаш. Она взяла в руку карандаш, покрутила его и принялась рисовать. Получился портрет какого-то вполне симпатичного человека.

 Пронеслась мысль, что это и есть тот самый неизвестный поэт, о котором был написан ее первый стих.

 Думая о том, почему же у нее так легко выходит то, чем она никогда в жизни не занималась, она пошла в комнату, захватив рисунок. Его она положила на стол, а сама принялась искать тот лист, где когда-то записала стихотворение.

 Наконец, завал бумаг на тумбе был разобран, и она отрыла согнутый пополам лист бумаги, где было крупными буквами написано: «Задумчивый поэт».

 Она подошла к столу, взяла рисунок и, иногда на него поглядывая, читала стихотворение. Да, это был он, московский поэт, которого она сама не знала. Снова родилась мысль для рассказа, и она тут же засела за компьютер.

 

Он:

 Молодой человек, не пользующийся успехом ни у женщин, ни у мужчин. Да просто незаметный, тихий, задумчивый. Он был поэтом. На жизнь таким своим талантом много не заработаешь, поэтому приходилось работать на неинтересном, но высокооплачиваемом (по его меркам) месте. Жил он в Москве, в шумном районе, спать было почти невозможно, поэтому последние лет десять-пятнадцать он бодрствовал двадцать один час в сутки, а пребывал в состоянии дремы, соответственно, часа три, не больше.

 Но такое ничем непримечательное существование закончилось однажды ночью, когда к нему заглянул друг. Друг был гитаристом, собрал команду, вот и музыку они уже пишут, только не хватает их музыке стихов. Но друг пришел не помощи просить, а просто посидеть он хотел. Гитара была, разумеется, при нем, или он сопровождал гитару. И поэт попросил друга сыграть что-нибудь. Друг не мог отказать поэту и начал играть мелодию, придуманную на днях.

 Поэт слушал, и внезапно на ум пришел один из собственных стихов. Он отлично лег на музыку, да и другу понравилось, как исполняет ее сам поэт. И вот простой, малозаметный молодой человек стал участником рок - группы, ставшей очень известной.

 

Она:

 Ее талант рос и развивался, но, кроме ее самой никто не видел то, что она делает. У нее было мало знакомых, еще меньше друзей. Она была скрытна и не хотела показывать своих рукописей и рисунков никому. Из техники в доме она держала только компьютер и мобильный телефон. Телевизора или радио у нее не было. Но как-то приятели пригласили ее на вечеринку, где телевизор имелся. И вот, не желая общаться с присутствующими, она стала вглядываться в экран. Там была какая-то передача. Она, естественно, даже предположить не могла, что именно сейчас показывают. Но ее внимание привлек молодой человек. Он сразу кого-то ей напомнил, но вспомнить она не смогла, слишком много лиц мелькало вокруг, перебивая мысль.

 А тем временем молодой человек рассказывал об образовании своего коллектива, представлял музыкантов публике.

 Она внимательно его слушала, но шум вечеринки заглушал телевизор, поэтому все, что она о нем узнала – это то, что он является автором слов и исполнителем песен в группе.

 Она следила за действиями человека, всматривалась в лицо, пыталась узнать, кто же он такой.

 «Поэт», - пронеслось в голове.

Намек понят, и ее на вечеринке уже нет.

 

Он:

 Жизнь, конечно, стала интересней: концерты, дни в звукозаписывающей студии. Он получал удовольствие от участия в этой группе, но ему стало немного не хватать того тихого и спокойного существования, которым он располагал раньше.

 А вот теперь еще интервью, которое команда пообещала дать на каком-то телеканале. Ему страшно не хотелось выступать перед столь многочисленной аудиторией. Но, как лидеру группы, говорить пришлось по большей части именно ему.

 С самого начала съемок (все происходило в прямом эфире) его не покидало странное ощущение, а в какой-то момент это ощущение обострилось. Он стал тяжело дышать и еле произносить слова, но переборов это, он закончил интервью достойно. Но чувство не пропало, с ним он и уехал домой.

 

Она:

  Прибежав домой, она схватила рисунок, который украшал ее стол. Молодой человек с экрана телевизора был точной копией нарисованного ей поэта. Да и поэтом тот человек был.

 Ее колотило, то ли от холода, то ли от приближающейся истерики. Как всегда в квартире она была одна, но только теперь в комнатах помещения будто бы появилась новая жизнь. Какого эта жизнь происхождения, она не знала.

 Она смотрела на рисунок и, в который раз, словно заклинание повторяла стихотворение, навсегда прочно засевшее в ее голове.

 

Он:

  Всю ночь не спал. Устал. Рука болит. Темное время суток целиком и полностью было посвящено написанию стихов. Компьютера он не имел, поэтому все приходилось записывать в тетрадку, а стихи так и шли из глубин его души. С этим вечером пришло что-то новое, то, что могло изменить его жизнь. Ему хотелось все бросить: и работу, и квартиру. Уехать куда-нибудь далеко, забыться, начать новую жизнь. Только в эти минуты он понял, что не может пережить такой популярности. Сразу вспомнился Курт Кобейн, который тоже когда-то не смог пережить известности.

 Он очень испугался таким мыслям. Творчество “Nirvana” всегда привлекало его внимание, но он никогда и не предполагал, что может дожить до ситуации, схожей с ситуацией Курта.

 Не понятно, по какой причине ему хотелось жить, и поэтому он решил покончить со своим участием в группе. Надо было как-то сказать о своем уходе другу. И он сказал об этом прямо, даже реальную причину объяснил. Друг не мог его понять, потому что желал этой популярности всем своим существом. Но простить смог. Больше ничего и не требовалось.

 Что делать теперь он не знал. И поэтому довольно долгое время сидел дома, никуда не выходя. Так подсказывало сердце.

 

Она:

 Поэта она больше нигде не видела. Только рисунок и стих все еще воспроизводили в памяти образ этого человека. Но однажды, прогуливаясь по городу, она снова что-то перебирала в голове. Какой-то новый стих  рождался. Нет, не стих. Проза. И опять все о поэте. Другого героя она сейчас не видела. И вот, проходя мимо магазинчика, она услышала звуки, доносящиеся из радиоприемника, который, по всей видимости, находился именно в этом магазине. Женщина веселым голосом рассказывала новости. И вот прозвучала одна из новостей, которая и привлекла ее внимание. Говорилось о том, что одну из известных групп покинул лидер.

 Она поняла, что свою группу покинул поэт. Почему он это сделал, она не могла знать.

 

Он:

 И вот, наконец, он решил пойти прогуляться. Жить совершенно не хотелось. Уважение к нему куда-то подевалось. Друг больше не заходил, хотя и простил. Он был одинок. Он устал от существования. Его никто не замечал. Он проходил по тротуару, а люди толкали так, будто его здесь нет. «Как, как сбежать? Как?» - думал поэт.

 Внезапно на противоположной стороне улицы он заметил ее. Куда-то подевались все, кто толкал и пинал, куда-то подевалась дорога с машинами, больше ничего не было. Он знал, что вот она, та, которая сможет спасти его, переделать судьбу.

 

Она и Он:

Она тоже его заметила. «Поэт», - испуганно подумала она, смотря, как он переходит дорогу, огромную дорогу, полную машин.

 А он шел и шел, ничего не замечая. Ему сигналили автомобили, но все же успевали затормозить, прямо перед ним. Он видел сейчас только ее.

 Но не все машины  успевали заметить его, но кое-кто имел возможность объехать этого сумасшедшего самоубийцу. Однако не у всех была такая возможность.

 И вот он лежал мертвый на асфальте. Она плакала над его трупом. Поэт стал ее созданием, она его создала, она и убила. Только переживет ли сама это?

 

 

 И так бывает всегда, мы создаем, мы убиваем, а потом страдаем сами.

 Она не была злой и кровожадной, просто в один, как она тогда полагала, прекрасный вечер в ее голове родилось стихотворение о смерти поэта. А он был просто созданием, созданием сумасшедшей.

 Сложная жизнь ее героя, странная собственная жизнь. А кто создал ее? Кто? И что испытает этот создатель, когда умрет она?

 Что испытывают наши создатели, когда мы умираем по их воле? Кто наши создатели? И есть ли они вообще?

 А может оказаться, что и мы с вами такие же создания безумных поэтов и писателей.

 

 

 

Прим. Автора: этот рассказ не обо мне, а об одной знакомой. Стихотворение, использованное в рассказе, так же является произведением этой знакомой. Именно оно навело меня на мысль написать этот рассказ. Не принимайте близко, он не основан на реальных событиях.